海，天，岛。

两个男人，一座孤坟，三尊立碑。

半杯的烈酒，叶辉只喝了很小的一口。

他把剩下的分量一股脑洒在了手中的剑上。

吸气，呼气，提剑。

没有任何剑法，叶辉向前直直地一刺。

他的手很稳，稳到不像个活生生的人，倒像台冷冰冰的机器。

风平浪静，海鸥嘶鸣，日光和煦，蓝天白云。

什么都没有发生。

可在叶辉心里，眼前早已掀起了万丈的巨浪，而再大的浪也无法让他的心悸动半分。

他把剑掷到海里，这绝不是这个曾经爱剑如命的剑修丢下的第一把剑。

叶辉突然很想笑。

他努力扬起嘴角，却发现脸上的肌肉已然僵硬。

他又很想哭。

可他拼命眨了眨眼，却连一滴眼泪都挤不出来。

然后，叶辉便放弃了。

他知道，无论自己笑还是哭，都不会有人在意。

小孩子哭，要在人多的地方，因为他们要求取大人的同情；成年人哭，却偏偏要避开外人，因为他们不愿展露心底的伤疤。

此时此刻，叶辉岂非比小孩子还脆弱？

叶辉的目光无比涣散，海与天的分界线在他眼中成了晕染的蓝丝带。他眯起眼睛，细细闻着飘来的空气，分辨来风的方向。

风中大部分是咸味。

叶辉合眼。

他在咸咸的海风中嗅到了草药的辛辣气息，尽管这气息实际并不存在。

然后，叶辉就跪在了坚硬如铁、棱角分明的礁石上，大口地呕吐。

凡人吐的，大多是吃进肚子里的东西。

叶辉吐的是血，是饱含灵力的鲜红精血。他疯狂地吐，几乎要把丹田里的金丹都呕出来。

新血覆盖上抹不去的旧红，旧红渗透进拍不碎的海岩，海岩承受着停不下的浪涛，浪涛埋葬了数不清的亡魂。

叶辉脚下的礁石是红岩岛最红的一块。

他失力昏倒。

夜深，星繁，月半弯。

叶辉醒来，手边多了一把剑、半杯酒。

他起身，又往前刺。

又是一剑。只有一剑。

这一剑，叶辉每天重复三次，也只能重复三次。

起初，每刺出一剑，他就放声大哭，凄切的哭声传遍全岛的每一个角落。

后来，他又开始笑，忘我的大笑，笑到脸色扭曲、喉咙干哑。

现在，他哭不出了，也笑不动了，只靠吐血宣泄。

叶辉一共刺了一千三百七十七剑，也丢了一千三百七十七柄剑。

其实，那根本算不上剑，倒不如说是一根削尖的木头。

叶辉不在乎。

他什么也不在乎。